Zwei Buchstaben für ein Halleluja

 

So ist das also nun jetzt. Da steht einer und sagt: Das ist ja nicht so gut. Da steht eine und sagt: Na, was denn? da steht einer und sagt: Hier, der Verdacht und bitte.

Nach vielen, vielen Schmerzen und schlaflosen Nächten, macht der Körper, was er will. Streiken will er und das ganz deutlich. Macht den Arm taub, die Finger steif, die Augen umbeweglich und zwischen Heiß und Kalt kann der rechte Arm schon gar nicht mehr unterscheiden. Und dann der Verdacht. Auf dem Überweisungsschein steht “Ausschluss ED”, was heißt: Stecken Sie dieses Mädchen in ein MRT und schließen Sie bitte aus, dass es MS ist.

MS. Zwei Buchstaben, die jetzt überall in Neonschrift aufblinken, die im Suchfenster seit einer Woche stehen und immer wieder fahren die müden Augen über Pixel, die etwas darüber erzählen wollen, aber nur Sorge machen, Sorge und Angst und manchmal auch Sprachlosigkeit. Natürlich ist es nicht oke, das immer wieder zu googlen. Natürlich sollte man das nicht machen. Natürlich macht man, ich, sich verrückt. Und natürlich macht es das alles überhaupt nicht besser, sondern trainiert nur das Herz und den Puls, die seit Tagen auf 180 sind und tausend Bilder pro Sekunde über Lähmungen, Rollstühle und Erblindung in den Äther meiner Synapsen schicken, die lustig zurückblinken und Alpträume zurückfunken.

Was ist das Gegenteil von Mutmachen? Google. Was ist das Gegenteil von Angsthaben: Nicht googlen.

Was gut ist: Niemand spricht mehr von Psychosomatik. “Zu viele Symptome” sagt die eine und “offensichtlich ist da irgendwas, wir wissen nur nicht was”, sagt die andere. Was sage ich? Nun, am Anfang ist es noch lustig, wenn man plötzlich sehr heiße Dinge anfassen kann, ohne dass es wehtut. Wenn man läuft, als sei man betrunken, ohne etwas getrunken zu haben. Wenn man gegen Türen und Wände stoplert und wenn die Augen Strobo-Disko machen. Am Anfang macht man sich noch lustig und denkt, dass der eigene Körper irgendwie Dadaismus macht: abgehackte Sätze, zuckende Hände, willkürlich ausschlagende Hände. Am Anfang denkt man noch: mit Humor nehmen. Aber dann kommt dieser Überweisungsschein. Und dann kommt die Taubheit. Und dann kommt Google. Und dann kommt das Warten.

Dass zwei Buchstaben ein ganzes Leben verändern können, ohne dass sie schon bewiesen sind, das war neu. Und neu ist, dass etwas so sehr Angst machen kann. Und was bleibt ist das Warten auf Ergebnisse, auf Untersuchungen, auf den Ausschluss der Diagnose. Und schlussendlich auf den Ausschluss dieser zwei Buchstaben aus meinem Leben. Ich will, dass die gehen und niemals wiederkommen. Die sollen bleiben, wo sie sind. Auf einem Überweisungsschein, der über eine Theke gereicht wird und den ich danach hoffentlich nie, nie, nie wiedersehen muss.